[Daudet, Alphonse] Le petit chose

L’histoire n’est pas nouvelle : les mésaventures d’un jeune homme naïf et influençable, d’abord dans un collège de province, puis dans la grande fourmilière parisienne. Du collège de Sarlande à la mansarde de Saint Germain, tyrannisé par les professeurs et les élèves, envoûté par Irma Borel, le petit chose ne devra son salut qu’à ceux qui l’aiment : son frère Jacques, l’Abbé Germane, Pierrotte, Camille, heureusement doués d’un solide bon sens. Rien de bien original, donc, dans ce roman d’apprentissage, dans ces égarements et ces repentirs de jeune poète.

Mais la plume d’Alphonde Daudet, capable de faire chanter les paysages de Provence au même titre que l’exiguïté d’une misérable chambre parisienne, anime tout cela d’une poignante mélancolie, d’une tristesse pleine de poésie. Touchant Daniel promenant ses «petits» dans Sarlande, écrasé sous les brimades des «grands», plein d’excellentes résolutions - reconstruire le foyer, travailler dur, ne plus revoir «la dame du premier» et ne pas faire pleurer «les yeux noirs» - mais vite rattrapé par sa nature faible et rêveuse, sa nature de poète.

Le petit chose est une ode à l’innocence et au dévouement, critique discrète d’une nature humaine qui méprise l’immense cœur des vendeurs de porcelaine et des braves ânes secrétaires, pour aduler les cruelles actrices au phrasé ridicule mais aux bras si blancs.

Une lecture douce-amère, servie par une écriture d’une rare poésie, que je recommande sans réserve.

Ma note : 9/10

Et un petit avant-goût pour ceux qui hésiteraient encore .
«J’avais aussi les cloches de Saint-Germain qui me rendaient visite plusieurs fois dans le jour. J’aimais bien quand elles venaient me voir. Elles entraient bruyamment par la fenêtre et remplissaient la chambre de musique. Tantôt des carillons joyeux et fous précipitaient leurs doubles croches, tantôt des glas noirs, lugubres, dont les notes tombaient une à une comme des larmes. Puis j’avais les angélus : l’angélus de midi, un archange aux habits de soleil qui entrait chez moi tout resplendissant de lumière ; l’angélus du soir, un séraphin mélancolique qui descendait dans un rayon de lune et faisait toute la chambre humide en y secouant ses grandes ailes.»