[Sigurdardottir, Steinunn] Le voleur de vie

Je l'ai déjà évoqué dans d'autre sujets, ce roman m’a laissée perplexe.

L’écriture est belle et originale. Le récit décousu rend bien compte de la confusion des sentiments qui assaillent l’héroïne (à la limite de la schizophrénie, il faut le reconnaître). J’ai trouvé ça délicieusement onirique. Les détails islandais, glissés de ci de là, s’ajoutent aux descriptions subtiles des saisons et des paysages, créant un sentiment réel de dépaysement.

Malheureusement, sortie de là, je n’ai trouvé que peu d’intérêt à ce roman, principalement parce que je n’ai trouvé aucun intérêt au personnage d’Alda. Imbue de sa propre personne, dénuée de toute empathie, se complaisant dans une auto-apitoiement nauséeux, j’ai été soulagée qu’elle se taise.
Femme fatale, ou qui se prétend telle, chaque chapitre est l’occasion de rappeler à quel point elle est belle, intelligente, à quel point ses seins sont fermes, ses jambes époustouflantes, son allure fabuleuse, ses vêtements élégants... Les hommes, de préférence mariés ou plus jeunes qu’elle, tombent comme des mouches, sous son regard méprisant.
Lorsqu’elle croise enfin le chemin d’un homme qui lui ressemble - c’est-à-dire beau, sûr de lui, et égoïste - qui se laisse séduire avant de retourner auprès de sa femme, elle bascule dans un délire vaguement écoeurant. Là encore, tout est prétexte à rappeler à quel point elle est irrésistible, à quel point il a eu tort de la quitter pour rester aux côtés de sa femme idiote et quelconque, à quel point elle souffre, à quel point il doit regretter leurs cent jours d’idylle... Lassant. Crispant.

Qui est le voleur de vie ? L’homme qu’elle aime ? L’amour lui-même ?
A lire ce récit, Alda est la voleuse de sa propre vie. Plutôt que se réjouir d’avoir vécu une belle histoire, Alda ne fait que ressasser, blâmer les autres, se complaire dans l’injustice de cette séparation. A côté de ses « atroces souffrances », la mort de sa soeur passe presque inaperçue, à peine évoquée, emplissant trois pages au plus. A force de plaintes elle transforme sa vie, pourtant riche, en vallée de larmes. Je comprends la douleur de la séparation, la tristesse de la rupture, mais je ne comprends pas cette obstination à exacerber cette souffrance, à s’en enorgueillir, à la ressasser sans cesse au point d’en oublier les autres, au point de s’oublier soi-même.

Si le propos de l’auteur était de nous faire ressentir de l’empathie pour cette femme, c’est totalement raté en ce qui me concerne.

Mon avis :

Je l'ai lu - ouf ! Je voulais découvrir cette auteur, j'avais déjà vu le film (avec Emmanuelle Béart, Sandrine Bonnaire et Eric Ruf), j'ai voulu me faire une idée par moi-même.

Tout d'abord, l'écriture est particulièrement belle, elle donne à voir l'Islande, le passage des saisons, les couleurs, les goûts, les odeurs. La prose devient poésie parfois, en des strophes lyriques. Parfois. La personnalité de sa narratrice rend rapidement cette écriture indigeste et irritante.

Grâce à Alda, j'ai découvert que l'Islande comportait une aristocratie. Par dérogation, Alda a donc un nom de famille, Ivarsen. Elle est riche, elle est cultivée, elle voyage dans toute l'Europe - une vie enviable. Elle partage sa grande demeure avec sa soeur et sa nièce dont elle ne parle quasiment pas, si ce n'est quand elles célèbrent des fêtes de famille. Alda a un défaut qui gangrène tout le roman : elle est imbue d'elle-même à un point inimaginable. Aucune femme ne la surpasse en beauté, en intelligence, aucune femme ne sait choisir ses vêtements avec autant de soin, d'à propos, ne sait les porter avec autant d'élégance. Aussi, quand elle condescend à avoir une relation avec un homme (marié le plus souvent), celui-ci doit s'estimer heureux, y compris quand elle rompt avec lui. Son inconscience, dans certaines situations, me fait douter de sa santé mentale.

Un jour pourtant, un homme, marié, plus jeune qu'elle, n'agit pas comme elle s'y attendait : certes, il a une liaison avec elle, mais il retourne auprès de sa femme. Il poursuit même une belle carrière - loin d'Alda. Alda ajoute alors à son défaut majeur une complaisance envers elle-même rarement atteinte. Elle a sans doute souffert de cette rupture. Néanmoins, la manière dont elle revient sans arrêt sur leur liaison (cent jours) sur leur ruputre et sur le bénéfice qu'il tirerait à vivre avec une aussi belle femme qu'elle (comparée à sa falote femme légitime - toujours du point de vue d'Alda) est un mélange de masochisme et d'érotomanie.

Autant dire que les autres personnages n'ont strictement aucune importance aux yeux d'Alda, pas même sa propre soeur, dont la mort est à peine évoquée. Les autres ne comptent, n'existent que par rapport à elle.

Ce roman a eu un succès retentissant en Scandinavie - voir la quatrième de couverture. Pourquoi ? Parce qu'Alda tranche avec les autres personnages féminins rencontrés dans la littérature islandaise, toujours soumis à un mari, un père, un frère, au destin terne, parfois tragique ? Alda est libre, totalement. Même sans l'héritage de ses parents, elle pourrait être indépendante financièrement, elle n'a besoin de personne pour subvenir à ses besoins. Si sa soeur est discrète (Alda "mange" littéralement le récit), Alma a fait un bébé toute seule et a élevé Sigga, sa fille, sans demander de l'aide à son géniteur. Elles se sont passées des hommes et Alda, dans sa vieillesse (elle a quarante-quatre ans à la fin du récit !) n'admet pas de perdre son indépendance en vivant avec un homme, ce qui troublerait sa vie rêvée avec son amant imaginaire, son "nounours" - encore le monde de l'enfance.

Un roman que je me suis forcée à terminer et que je suis soulagée de laisser derrière moi.